Exceso de ser

Este extraño estado tan permanente, estas inexplicables ganas de hundirme cada vez más en mí misma, esta falta de mariposas, esta ausencia de sensaciones, esta resignación a entregar las armas de mis guerras.

Esta paz interior que a veces desespera, esta soledad tan particular, estas lágrimas sin motivo, este levitar constante que impide un desplazamiento lógico, esta pequeñez tan agrandada.

Estas noches y estos días tan parecidos, esta falta de emociones, esta tranquilidad silente, esta necesidad de nada, esta estabilidad tan apartada de la realidad.

Este vacío lleno de todo mi pasado, carente de todo mi futuro, esta nostalgia, esta esperanza, este odio que no encuentro, este amor que no identifico, este hastío, esta conformidad.

Estos pájaros ahogados, esta sombra, esta penumbra, esta luz que encandila, esta construcción intangible, este exceso de recuerdos, esta obsesión por banales perfecciones.

Esta ausencia de mí, este exceso de ser, este deseo por algo más que existir, esta sed de manantiales imaginarios, esta duda, esta seguridad, esta posibilidad de estallar, esta lucha por continuar en tiempo y atravesar en espacio la absoluta eternidad.